Порочен наш мир, убыточен свет...

Порочен наш мир, убыточен свет,
бегут все по рельсам судьбы,
печален сей толк, что фальшив наш ответ
на смысл коварной игры.

Предательство, ложь, скандалы, цинизм:
все это жизни нашей черты.
Пороки важны, уберем эстетизм,
заберем нашу долю с казны.

Все люди всегда, коль проходят века,
умеют веселиться и ждать,
но рядом она, рядом беда,
которую нужно решать.

Но сколько не жди, куда не беги,
человечество не находит посла,
а общество падает от скорби, тоски.
Умрет и весь мир от похоти, зла.

Нам нужен укор,
чтоб до корки души
прошел, как укол,
сей подвиг отважной стрелы.

Эфемерность и ложь, фрустрации боль:
все эти черты характерны нам вновь,
покуда мы живы, строптивые силы
изнурят нашу жизнь и отнимут покой.

Вопрос лишь один:
«А един ли наш мир?»
Ведь источник загадки на первый взгляд сладкий,
но горчинка в нем есть от отгадки.

Не возвращаясь обратно, ответим мы кратко,
что мир разделен: похвала и позор,
спасение и ложь, лицемерие и правда,
четкий фокус и близорукости взор.

Но долой все повадки, все что-то неладно этой зимой.
Человек – он не нов, он лишь жалок и зол, как квазигерой,
он не может понять, разгоняя пчел рой,
что вернется опять сий до муки измученный строй.