Я как поэт, что по степи
с одной лишь домрой лихо скачет.
он обращается к горам,
что их не видит громко плачет.
Ведет с собою разговор,
домра ему не громко вторит.
что проку прожитым годам,
он сам с собой об этом спорит.
Всяк миг прошедший для него
наполнен неподдельным смыслом.
слова слетают с губ легко,
историей становясь быстро.
Конечен бег,
звук осязаем.
живет покуда человек,
об этом пишем и читаем.
Конечен бег
© Copyright: Жанна Калабаева, 2015
Свидетельство о публикации №115112708184
Свидетельство о публикации №115112708184
Рецензии