Стрелою, вдаль, протоптана дорога...

Стрелою, вдаль, протоптана дорога,
На ней, поэты - странники души.
Я тоже был - туда, как все - недолго,
И вбок сошёл... Решил - не по пути!

Читаю популярных - непонятно!
Мне не объять тот дерзновенный смысл,
Что вставлен ловко, иногда занятно,
В квадрат бетона, что надписан "жизнь".

Не зачерпнуть из россыпей сокровищ,
Где смешаны и золото, и грязь,
Алмаз, стекло - пытайся - не промоешь -
Пестрым-пестро, и всё пугает глаз.

Вот время! Хаос и ненужность...
Зачем словам узорчатая вязь?
Бред маляра - потёки красок, лужи -
Смотреться Музам, горестно смеясь...

Калейдоскоп заманчиво сверкает,
Там образы, осколками - поймай!
Зачем ловить - там не прикрыты тайны,
Листками фиги...
Да и нету тайн!

Не осуждаю! Постигаю, просто -
Зачем так плотно, мелкое шитьё?
Свобода слов могла сверкать как звёзды,
Но прочитал - и схвачен забытьём.

Наверное, мне стоит отказаться
От поисков симфонии Небес,
От красоты Стихий, что вьются в танце,
От грусти, что внушает строгий крест...

Да нет! Писать - но только то, что понял.
Одним мгновением, вздохнуть - и рассказать...
И точно знать, "таких" - сейчас не помнят,
Но всё же не шагать, стрелою, вдаль...

27.11.2015