она отдавалась легко...

она отдавалась легко, поиссохла за лето,
без ласок его неуёмных почти одичала:
та  песня весны, что он пел, уходя, напоследок,
была недопета - так пусть начинает сначала...

пыталась под звуки невнятного шепота в шею
вдохнуть его грудью, впитать его влажною кожей...
он знал что любим этой жаркой трепещущей феей,
и знал, что остаться надолго он с нею не может

и завтра уйдет. как обычно уходит зимою.
подальше от стужи, вползающей в теплые вены,
морозного хруста и злого холодного воя
бездомного ветра, скребущего стылые стены.

уйдет и оставит ее умирать ожиданьем.
не жить - умирать.  вы не знаете, как это больно!
она не откроет глаза. не зайдется рыданьем
с прощальным его поцелуем. последним. контрольным...

и небо - не рухнет...  осыпется тихо и плавно,
укроет ее покрывалом белейшего фетра
из пуха со шкур облаков и ночного тумана
простеганным скрученной шерстью бездомного ветра...







P.S.

она не умрет. эта песня - другого фасона
(останутся живы на счастье и мне и кому-то)
я лишь приготовил вам пиццу "четыре сезона",
приправив любовью Земли и Дождя-баламута...

P.P.S.
ну да, не судьба им, как видно, одной стать семьею
я знаю и сам, что неправ он - и хватит резвиться,
и после того, что он сделал с влюбленной Землею,
на ней, как порядочный, просто обязан жениться...


2013



(публикуется повторно, в связи с закрытием старой страницы)