дыба цветок вуаль

Снова на дыбе алым цветет бутон - маковый вкус, обнаженье венозных рек.
Где-то средь туч грянул последний стон...
Или закат улыбнулся смыканьем век.
И ходуном заходили оковы сна.
ВпИлись дождем в омертвенье зашитых губ.
Ветер сквозь поры ищет конечность дна. И не находит. Неповоротлив? Глуп?..
Здесь бесполезно лопатить - покров снесен. Заживо срублен. Смазан в глубины слез.
Лезвие дышит смрадом былых времен. Первопричиной. Тайною мнимых грез.

И над толпою вечных зевак /горишь!/ зиждется сумрак, боль не заживших ран.
Небо лишь знает, что у тебя внутри. Кровь или звезды, пыль позабытых стран.

Дно избавленья, словно в немом кино, входит в твой мозг белым мотивом, злом.
Это палач, разбивая во тьму окно, дарит любовь вперемешку с земным огнем...
Смотришь сквозь пламя в дымку стоящих в ряд.
Холод не холод. Просто немного жаль.
Ты понимаешь, жизнь - умиранья яд.
Смерти же нет.
 Дыба.
Цветок.
Вуаль.