Гореть

искать в себе нечто большее, чем снаружи,
исповедаться, не отпуская свои грехи,
зарекаться – никогда не писать стихи,
ни единой строчки. так легче. так лучше.
но
достаёшь из морей своих, северных и больных,
первое слово и так по наклонной, вниз,
и так с вавилонской башни и прямо в воду,
спасаясь от пламени, что у тебя внутри,
и которое ты никогда потушить не сможешь.

оставляя в себе что-то большее, чем снаружи,
обещая другим, что ты завтра же старше, лучше,
обещая самой себе ни единой строчки,
которые душат,
которые самые-самые нужные.

помнишь, когда написал ты свой первый стих?
ты чувствовал это ярче, безумнее, глубже…

у меня от стихов догорает нутро до дыр,
зарекайся иль нет, но от этого не спастись,
ты молчишь, ищешь некого бога в своей груди,
но там нет ничего, кроме дыма и пустоты,
кроме холода рук, бледной тени и тёплых губ -
он приходит к тебе, когда ты так устал гореть.
закрывает глаза, ищешь пальцы его во тьме,
он смеётся и тихо, в уши то первое слово,
после которого в пекло и так по наклонной,
после которого больше дороги нет..

и мы вновь ищем нечто большее, чем снаружи,
желая быть сильными, лучшими, трезвыми, нужными.
мы даже клянёмся когда-нибудь бросить стихи,
чтобы ни строчки,
чтобы не мучило
но

он приходит к тебе, когда ты так устал гореть…