Мой отец в рубахе белой,
Под рассвета полосой,
По траве по оробелой
Ходит шустрою косой.
Звон идёт по всей природе
И ржавеет за рекой,
Я сижу на пне-колоде
С перемотанной рукой.
Нам ещё от силы восемь,
Мы в подпасках у коров
И не то чтоб сено косим,
Мы себе пускаем кровь.
Ну, нашла коса на камень,
Ну, сошла коса с росы,
Но вот этими руками
Мы ещё утрём носы.
Мы такое дело скосим,
Что и взрослым будь здоров...
И хотя нам только восемь,
Заживём без докторов!
Время тянется к обеду,
Бродят запахи в носу,
Словно орден за победу
Я к котлу себя несу.
Привязав свою оплошку
К лошадиному хвосту,
Я беру пошире ложку,
Щи хлебаю и расту.
1989
Сенокос
© Copyright: Леонид Сафронов, 2015
Свидетельство о публикации №115112711438
Свидетельство о публикации №115112711438
Рецензии