Всё проходит, проходит мимо

всё проходит, проходит мимо,
мимо крыма и мимо рима,
мимо сердца и мимо плоти,
это просто невыносимо -
я умру, а на этом месте
будет "время" и будут "вести",
и они перемелют проглотят,
переварят без чувства мести,
вообще без чувств и рефлексий,
превратят в органику в травы,
в куст ракиты, рощи, дубравы,
в волосах моих будут птицы,
муравьи - в стволе копошиться,
под корнями - мыши-полёвки.
мне не будет прошлое сниться,
потому что прошлого нету.
мне прислали по интернету
описание прошлой жизни.
ну и что там - одни пролёты,
повороты, работы, ноты,
ни одной порядочной мысли,
ни одной осмысленной песни.
даже если тело воскреснет,
никому это не поможет.
да, оно гуляло по пресне,
по ордынке и по арбату,
регулярно моталось к брату,
сочиняло, корчило рожи,
приносило цветы булату,
подбирало себе одежду,
подавало другим надежду,
вывозило себя на море
и на солнце вялилось нежно...
надо что-то менять сегодня,
скажем, выйти на станции сходня,
изменить что-то в этом узоре,
так и выглядит преисподня,
многим нравится - жри да грейся.
говорили мне: не надейся -
и не будешь разочарован.
наплевать - хоть шикха, хоть пейсы,
ряса, сангха или сутана,
уходить - всегда слишком рано,
но менять - никогда не поздно.
ешь спокойно, пей из-под крана.
спи пока. завтра будет морозно.

27.11.2015