А счастье, как меж пальцами песок,
в последний миг беззвучно ускользает,
как облетевший с дерева листок,
летит куда-то, а куда - не знает.
Его, как звук, бессмысленно ловить,
нет у него ни дома, ни прописки,
его нельзя, как самогон допить,
пусть даже виски, самогон английский.
Оно не водиться, как истина в вине,
его и в женщине, увы, совсем немного;
мелькнет как робкий силуэт в окне
и упадет, как пьяный на дорогу.
И жизни коммунальный разговор,
откуда-то из детства воскрешенный,
холодной ностальгией, словно вор,
вдруг полоснет по нервам обнаженным.
И скажет, что нет рая на земле,
но есть в узлы сплетенная надежда,
что тлеют угольки еще в золе,
и все еще живет на свете нежность.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Меж пальцами песок...
© Copyright: Николай Лятошинский, 2015
Свидетельство о публикации №115112608937
Свидетельство о публикации №115112608937
Рецензии