Те руки не знали мозолей,
И грубой была та душа,
Не знавшая толком бемолей,
Писала, себя лишь круша.
Без имени (или без чувства),
Без совести или стыда,
Без дьявольского опекунства
Не жить бы ей вновь никогда...
Из пепла рождаются крылья,
И сажа уж больше не пыль.
На волнах крушащих всесилья,
Мечта превращается в быль!
Те руки не знали мозолей...
© Copyright: Эльза Гумберт, 2015
Свидетельство о публикации №115112608593
Свидетельство о публикации №115112608593
Рецензии