Воспоминание о маме

Честно, настроение такое,
что творить стихи уже нет мочи,
думаешь, да разве их оценят,
смысл в том - себя напрасно тратить.
Но писать, наверно, просто нужно,
потому что есть к тому потребность.
Пусть быть и неинтересно людям,
хоть какое-то общение с собою.

Был на свете человек, с которым
я мог говорить, не опасаясь,
что кому-то передаст он речи.
Но теперь ее совсем не стало ...

Помню, как мы вместе с нею
взялись за писание романа.
Долго времени его мы не писали,
как-то получилось очень быстро.
Память, словно снова оживала,
перед нами прошлого картины
беглой чередой живучей
пробегали, как в кинотеатре.

Помню, она память все корила
будто не хватает ее граней,
а по сути оказалось даже,
что моя ей очень уступает.

И прошло четыре месяца в работе,
и роман был полностью написан,
в это время мне, конечно, мало
было важно, сколько получаю,
потому что были выше цели,
все-таки имелся кров и пища.
Не сегодняшнее время было,
можно было проще относиться.

И чудесное время нынче
отдает в груди томящей грустью.
Так хотелось б, чтобы это повторилось,
но едва оно сейчас возможно.

Остается только моя память
и последние слова в уме, беседы
как бы на прощание напомнят
о моей ушедшей к Богу маме.