Малиновеет как огнём
папаха,
татарника разодрана
рубаха.
- Что, не рубаха?
Нет, так нет -
татарника истрёпанный
бешмет.
Да-да -
полян, обочин
Казбич,
лишь шашка в руки -
недруг навзничь.
Угрюм, колюч и мстителен
абрек,
и боль чужая -
мёд ему,
не грех.
***
На пустошах, глухих полянах,
что в летних зноях и дурманах,
скупой его проходит век.
***
А кто ему кунак?
Кто в кунаки годится?
Да только лишь кулак
в ежовой рукавице.
***
Но можно довести его
до слёз
- Эй, Казбич,
где твой Карагёз?..
Да это нехорошая игра,
ведь крепок корень,
боль старА.
***
Так и хочется кисточку эту
приложить к полевому букету,
как бы мило светил из ромашек,
сей, в малиновой шубке, барашек.
Так хорош он, так мягок,
пушист...
Но, ой-ёй, так колюч!
Так ершист!
Очень больно в ладони впилися
его стебель и рваные листья.
Ну и ладно,
ведь выбора нет -
без тебя обойдётся букет.
Татарник
© Copyright: Арина Петропавловская, 2015
Свидетельство о публикации №115112606946
Свидетельство о публикации №115112606946
Рецензии