Моих стихов, блинов недопечённых,
Уже изрядно на земле живет:
Вот эти стряпал для людей учёных,
А эти вот - совсем наоборот.
И первый, по закону, вышел комом,
Последний, как обычно, подгорит,
Но мысль о них на улице иль дома
Духовный разогреет аппетит.
Читать начнёшь, и где-то даже вкусно,
А здесь сырой он, здесь пересолил,
Где от щедрот своей натуры русской,
Икры на блин без меры навалил.
Здесь для души, а этот скуки ради,
Вот здесь с клубничкой, а потом с душком,
А здесь экстаз, герои в шоколаде,
Я этот блин оставлю на потом.
А вот и масло, смажешь и поедешь,
По Матушке, под звоны бубенцов.
Там на санях московские медведи,
В тулупах первой гильдии купцов.
А вот сметана, добрая сметана,
Течет по подбородку, по усам...
Духовно сыт, других читать не стану.
Я ж не читатель, я писатель сам.
Блины
© Copyright: Андронов, 2015
Свидетельство о публикации №115112606160
Свидетельство о публикации №115112606160
Рецензии