было уже

Ручкой по венам выравнивать стих,
Чтоб не было стыдно и не было грустно.
Смотреть беззаботно, как птица летит,
Рука на странице и там ещё пусто.

Ещё не закончилась осень, и это все значит -
У нас впереди ещё тысяча бед,
А может и больше, а может удача
Улыбкой одарит, зайдёт на обед.

Пустая страница прекрасней, чем стих,
Но ручка, увы, растеклась по запястью.
Мне нужно писать и писать о двоих,
О небе и море, о горе и счастье,

О радости встреч и подлянках судьбы,
Писать, не смотреть - то ли день, то ли ночь,
Писать, замирать, зачеркнуть и забыть,
Поджечь, закопать или выкинуть прочь...

Заплакать, все склеить и жить без лишений,
Увидеть как ты в громыхании труб
Мне пишешь со страстью узоры на шее
Размашистым почерком губ.

Дожить до весны, взять немного вина,
Всем вместе пойти на пустырь возле леса,
Кричать, танцевать, все допивши до дна.
К нам ведь вернётся когда-нибудь детство...