Книга жизни

Навалилась усталость...Ноги словно пудовые гири.
Упаду на диван я, с поллитровкой холодного пива,
И включу телевизор - вечный трёп о событиях в мире.
Снова глупые шоу...Снова саги о жизни красивой.

Наяву всё иначе...Сериалы на жизнь не похожи.
За других не ручаюсь...У меня же всё будто бы в книжке.
Дней мелькают страницы...Все запомнить никак не возможно.
Я - усталый писатель, не старик, но давно не мальчишка.

Пролистать бы назад...Ну, а лучше начать всё сначала.
Только вот не пойму, кто так накрепко склеил страницы.
Кто-то вырвал листы - два десятка, ни много - ни мало.
Кто-то вымарал текст, переправив стихи на таблицы.

Навалилась усталость...Даже свежее пиво не пьётся.
Надоел телевизор - бестолковая горькая жвачка.
Может стоит уснуть?..Да, и что мне ещё остаётся...
Успокоить бы сердце - сумасшедший резиновый мячик.

До весны бы проспать беззаботно, как мишка таёжный.
Ну, хотя б до утра...И пускай в эту ночь мне приснится,
Что какой-то волшебник, что нужно вписал осторожно,
В книгу жизни моей щедро вклеив пустые страницы.