Чужие стихи. Рукою трепетной листая...

Рукою трепетной листая
Чужих стихов тяжёлый том,
Где ночь и солнце, ласки мая,
И нежность рук, и слов надлом...

И незаметно тают стены,
И жизнь далёкая - лишь сон...
И гулким эхом, бьётся сердце -
Того, кто рифмой унесён...

Вслед за поэтом - по теченью,
На хрупкой лодке, без весла...
Бурлит поток, играет пеной...
Но шелест лёгкого крыла -

И где поток, чужие строки?
Плывёт туман, звенят лучи...
Вздохнув, как путник на пороге -
Перо, бумага, блеск свечи...

В сетях из золотистых нитей,
Как рыбка - сердце - бьётся в бой -
В груди души моей хмельной -
В привычном, жаждущей открытий...

Была ли книга?... Солнце, тени,
И жизнь - как сон, и сон - как жизнь -
В глазах Весны, в стране сирени,
Где синевой сгорает высь...

Без путеводных обещаний,
Тропа ведёт куда-то вдаль...
Летит Журавль, зовёт печаль -
О том, как много, как случайно!...

Реальность, вдруг, плеснула вздохом,
Порывом ветра в круге стен -
Поэт и сердце - вместе, в плен,
В привычке зимней...
Так знакомо...

26.11.2015