Что же обижаться на ветра?

Ночь, разгладив тьмою скатерть нив,
В проблески иль крошки серебра
Сдобу лунной булки раскрошив,
Кормит с рук залетные ветра.

Царствует мороз в родном краю,
Чей покой нарушить не рискуй,
Но ветра, как птицы, ей поют
Вздохами хрустально-синих струй.

Чем не птицы? Громче птиц любых
Разливают звон на глади рек,
И слетают с крыльев голубых
То ли перья, то ли первый снег.

Много их кружится нынче тут,
Песнями прильнув к лугам, к воде,
Только гнезда ветры не плетут,
Только нет птенцов у них нигде.

Чтоб любили долго – нет таких,
Переменчив тон воздушных фраз,
Даже ночь, что накормила их,
Вмиг забудут и застудят враз.

Но не оттого, что стали злей,
Просто песни дышат холодком,
Им лететь над скатертью полей,
Не печалясь вовсе ни о ком.

Да и мы, порой, ускорив шаг,
Забывая тех, с кем шли вчера,
Чувства распыляем просто так.
Что же обижаться на ветра?

Всюду не чужие, не свои,
Пусть клюют холодный хлеб луны,
Нет у них ни дома, ни семьи,
Нет у них родимой стороны.