По зову

  Прости меня, село моё родное,
что я весною вышел... и ушёл
искать свою надуманную волю,
когда в разгар входил день посевной.

Когда поля с под снега выходили
и ждали с рук моих отборного зерна,
когда скотину в поле выводили,
но в поле не было мальчишки пастуха,

Он бросил вас, тогда ещё родные,
таёжные тропинки, дом в степи,
где чабаны пол лета проживали,
а он в нём укрывался от грозы.

Простите горы этого мальчишку,
вас променявшего на краску и холсты,
на городские, взрослые игрушки,
а вы то ждали большей теплоты.

Чтоб он, июльской звёздной ночью,
в обнимку спал с брусникой под пеньком,
чтоб прижимал тростник в живом болоте,
когда бы уток караулил вечерком.

Простите его сойки и синицы,
что не дослушал ваших песен по утру,
а так вот безрассудно встал и вышел,
и даже не подумал... почему...

Я отказался от своих привычек,
беседовать с берёзовым стволом,
когда он наполнялся дивным соком
и мы с ним целовались языком.

Прости меня, село моё родное,
что я шагнул из дома в никуда...
возможно что-то было, что не скроешь,
наверно, всё же, жизнь - чехарда.