Мне мать казалась идеальной,
Как был весьма летами мал.
Да только в житии реальном
Тускнел мой первый идеал.
Я зрелым думал по-иному,
А зачастую и не так,
И слазил с дорогой иконы
С годами кружевами лак.
От образа того остался
Всего какой то образок –
Задвинул я его под старость
В душе в далекий уголок.
И вот теперь, как жизнь на склоне,
Прикладываюсь к той иконе.
Мне мать казалась идеальной...
© Copyright: Леонид Григорьевич Жуков, 2015
Свидетельство о публикации №115112505077
Свидетельство о публикации №115112505077
Рецензии