Им пох...

Когда то я сидел на тратуаре,
И наслаждался тем - имею что,
И в этом пьяно быдленном ударе,
Вразумить не мог меня никто.

А что сидел, почти не помню,
Лишь в памяти всплывает пустота,
Та, что подобно злобной вони,
Переполняла фибры не спроста.

Какой то человек из неоткуда,
Спросил о чем-то, об обычном,
Ему ответил - пшел поскуда,
И оскорбил глаголом неприличным.

Кто он, зачем, откуда и вообще...
Подумал после, лет я через восемь,
Наверное тогда не понимал вещей,
Что мне приносит всегда осень.

Родился осенью и праздную я век,
Ведь смог прожить еще годок,
Как круто, пока еще я человек,
Не верующий уже, но мне еще срок.

И что там те, кто власть барыжит,
И что там те, кто пропил все,
А может нами совесть движет,
Та, что всем ведает про все.

Та, что всем делает карьеру,
В министра кабинете мрачном,
Та, что любую человеческую сферу,
Воспринимает в смысле ржачном.

Одно я знаю хорошо не сомневаясь,
Всем тем, кому есть смысл нас страдать,
На нас всех по х...й, ржачно загибаясь
На то, что будет с нами, нашу мать.