Расползаются строки дрожащею каплей на черном асфальте.
Расползаются мысли испуганным зверем поглубже в нору.
Беззащитной мишенью стоически ждёшь ты от жизни пенальти.
И, его пропустив, с удивлением найдёшь поутру
Тот же дом, те же стены, размолотый кофе под шапкою в турке.
Те же улицы, город и то же мелькание лиц.
Только вдруг тишина слева, там, где вчера колотилось так гулко,
Только зал опустел, и мечта не выходит на бис.
Всё пойдёт, как и шло; кто сказал, что любовь в обязательном списке.
Солнце будет светить, и опять за закатом рассвет.
И прольются дожди, и насыпется снег восхитительно чистый.
Только будет дыра вместо чувства, которого нет.
Только будут глаза полустёртого просто какого-то цвета.
Только сдержанней тон и к земле тяготеющий шаг.
Жизнь пойдёт как и шла; только в ней для тебя не найдётся ответа,
Как же быть, если холодно, если дырява душа.
Как же быть
© Copyright: Ирина Владимировна Сулейманова, 2015
Свидетельство о публикации №115112502338
Свидетельство о публикации №115112502338
Рецензии