Печь стреляет искрами
Падает на сад - шорох, голоса.
Веточное скрипнуло, комья снега скинуло.
Вровень течь часов с тенью голосов.
И не позабытая - ночь стоит под ситами
В ангельских руках, сыплется мука,
Долог звук таинственно. Мне напомнил лиственный.
Шорохи летят и в не зимний сад.
А зима не сердится: ею осень слепится -
Рядышком они сонно вычтут дни.
И у печки греются. В это время стелются
Слов моих поля и гуляет взгляд.
25.11.15.
Свидетельство о публикации №115112501962
падает на сад - шорох, голоса."
Хорошо, Ирочка, поэзия полей твоих слов прекрасна и волнующа. Тонкие струны души играют, а ум теряется, как и положено ему... Не беги впереди сердца!)
(это не в том смысле, конечно, что непонятно что-то - все смыслы вполне отчётливы, а том, что чувства здесь играют первую скрипку, и это прекрасно!...)
Ольга Шмелькова 26.11.2015 05:13 Заявить о нарушении
Ирина Безрукова 2 26.11.2015 08:10 Заявить о нарушении