Буревестники

Этот день не причина и даже не повод, чтобы несколько строчек тебе написать. Под ноябрьским взглядом ёжится город. Я надеюсь, тебя не тревожит холод (внешний и внутренний), но если да, постараюсь обнять и согреть тёплым словом, как врачует душу урчанье кота.

Что сказать, что спросить… И нужны ли детали? Мы с рожденья такие: всегда воевали, и всю жизнь продолжаться будет война. Мы теряли, и нас теряли. Через горе и радость, ломая, латая, обретали  смысл самих себя. Вот где суть. Ну а даты –  отметки встреч и событий, наполняющих смыслом процесс бытия.

Я не помню число. Был сентябрьский день (такой же, как многие). Отмотаем три года назад. Я был… Ну, не то что бы глуп. Я, скорее, играл в дурака. От усталости и немного от скуки. Это жаль. Обесценены были слова и поступки (мои, да не мною). Но сейчас не об этом, а о том, как порою иронична бывает судьба. Я не верю в неё как в какого-то бога. Только жизнь – это круг, кольцевая дорога. И нечаянно столкнувшись с тобою, я тогда уже чувствовал, что неспроста. Нахождение ответов требует времени. Сколько нужно (ни мало, ни много). Ожиданье оплачено. И сполна.

Минус день, мы уже не ровесники. Это всего лишь цифра, не возраст. В сравнении с тобой, я ребёнок. Но способен тебя понимать. И в воде, и на суше, и в небе, – как буревестники. В любом месте дома. Дом – свобода, чего никому не отнять. Потому нельзя и подарить. Только с близкими разделять.