в человеке много пустырей,
в людях, что казались дорогими,
слишком часто он бежит за ней,
сталь в груди, а на делах посыльный.
все ломается, и жизнь и лист сухой,
в осени, которая осталась,
здесь посыльный, страсть его промчалась,
как любовь, что словно предо мной.
все что есть, слова в рассказах тех,
что не знают, как вернуть усталость,
от любви, которой не осталось,
мы нелепо так... бежим за ней.
беготня
© Copyright: Евгений Черныш, 2015
Свидетельство о публикации №115112501357
Свидетельство о публикации №115112501357
Рецензии