Билли Коллинз. Чувство места

Если дела вдруг пошли бы иначе,
штаты Мэн или Верхний Мичиган
могли б пробудить у меня "чувство места".

(Термин, отхвативший себе 87 %
комментариев касательно американской литературы).

И я, голый, мог бы удирать от кого-нибудь по болотам
или валяться избитый у бухточки на береговой полосе.

Меня могла бы вдохновить Аризона.
Даже округ Уэсчертер* в штате Нью-Йорк, с его
каменными стен`ами, разбежавшимися по лесным чащам,
мог бы сгодиться мне, чтоб пустить там пару корней.

Но пока что единственный предмет, пробуждающий
во мне чувство места – это  к р е с л о  мое,
с мягкой коричневой обивкой и подушками,
расположившееся в углу эркера.

Я – родной сын лишь  э т о г о  сидения с ушастой спинкой,
что послушно присело на корточки всеми ножками,
радушно раскинув два подлокотника –

под лампой с лебединой шеей, и с ним –
его спутник: пуфик в форме собачки –
оддирнокий домашний любимец кресла.

Это – мой ландшафт:
комната с обоями табачного цвета,
потолок, перерезанный трещиной, вьющейся как река,
озеро зеркала на одной стене –
и скалящая зубы рыба (тушь и перо) – на другой.

А позади у меня – длинное крыльцо:
за ним просматривается небо,
временами испещренное высокими облаками –
и время от времени его пересекает летящая птица –
маленький вестник из места, где можно укрыться –

в другие дни, где небу тесно от грозовых туч,
где сполохи света мечутся по встревоженным кронам,
где пышет пар из ноздрей у коней Апокалипсиса...
и вот уже я в объятиях кресла, и моя спина утопает в нем.

________________________________________
*Пригородный район к северу от г. Нью-Йорка.



A SENSE OF PLACE
by Billy Collins

If things had happened differently,
Maine or upper Michigan
might have given me a sense of place —

a topic that now consumes 87%
of all commentary on American literature.

I might have run naked by a bayou
or been beaten near a shrouded cove on a coastline.

Arizona could have raised me.
Even New York’s Westchester County
with its stone walls scurrying up into the woods
could have been the spot to drop a couple of roots.

But as it is, the only thing that gives 
me a sense of place is this upholstered chair
with its dark brown covers,
angled into a room near a corner window.

I am the native son of only this wingback seat
standing dutifully on four squat legs,
its two arms open in welcome,

illuminated by a swan-neck lamp
and accompanied by a dog-like hassock,
the closest thing a chair has to a pet.

This is my landscape —
a tobacco-colored room,
the ceiling with its river-like crack,
the pond of a mirror on one wall
a pen and ink drawing of a snarling fish on another.

And behind me, a long porch
from which the sky may be viewed,
sometimes stippled with high clouds,
and crossed now and then by a passing bird —
little courier with someplace to go —

other days crowded with thunderheads,
the light turning an alarming green,
the air stirred by the nostrils of apocalyptic horses,
and me slumped in my chair, my back to it all.


(с английского)