Муза

И почему, поэты счастливые,
По жизни так уж несчастны?
Сочиняют строки сопливые
Из пережитков страданий и страсти...

Вот идет одинокий по безлюдной дороге,
Пиная листву и ковыряя в носу,
Думая, как бы ещё выплеснуть себя через строки,
Как бы не потеряться в этом лесу.

Тут из-за дерева выходит Она,
Муза, грациозно шагая,
Которую так долго он ждал,
Которую он давно зазывает.

Она подходит к нему величаво,
Кладет руки на плечи его,
Шепчет на уши речи странные,
Разжигает сердце, душу, нутро.

Он, счастьем её опьяненный,
Хватает перо и бумагу,
Записывая всё, что приходит,
Пока она по голове его гладит.

Он, счастлив так, как никто,
Ни еды, ни воды не нужно!
Лишь бы она не покидала его,
Лишь бы не было ей с ним скучно.

Он говорит ей о других мирах,
О звездах и красоте душевной.
Сам при этом с пеной у рта,
Истекая половым семенем.

Она смотрит на него и смеется,
Милой, невинной улыбкой своей,
Пусть, мол, мальчишка побьется,
Что же с него взять еще ей.

Он её забавляет,
Своим рвением к Небу и приземленным счастьем
Она его все еще опьяняет,
Окуная в новые страсти.

Он уже уставший,
Выжат до последней капли,
Ведь давно на её стол
Выложил все свои карты.

Вот лежит без чувств, не в силах подняться,
Ведь не спал и не ел уже несколько суток,
Но лишь теперь глаза раскрываются,
Что нет рядом с ним этой суки.

Он мечется на последнем издохе,
Пытается найти хоть какой-нибудь след,
Но засыпаны уже снегом дороги,
А музы следов уже нет.