Голуби, которым всё равно,
Гадить поэтов или прозаиков,
Уступили даже корма зерно
И назвали муравья заинькой.
Вот и ползает по головам,
Путаясь в бородах, где киснут щи.
Проникновенно советует нам:
Листик упал, не ленись, опиши.
Кладут на ноты, на музыку листопада,
Как воет ветер в чужой трубе.
Вытанцовывают до полного отпада
Рифмы незнакомые мне и тебе.
Муравей с пятипалого листа
© Copyright: Давид Матецкий, 2015
Свидетельство о публикации №115112409941
Свидетельство о публикации №115112409941
Рецензии
А всё потому что - муравей, трудяга.
И не жаль ему листопада.
Вот и горбимся мы до упада,
Рифмы, как грибы, сбирая по оврагам.
Лена Сапфир 24.11.2015 21:17 • Заявить о нарушении
И не жаль ему листопада.
Вот и горбимся мы до упада,
Рифмы, как грибы, сбирая по оврагам.
Лена Сапфир 24.11.2015 21:17 • Заявить о нарушении