Вечная память поэту Камиллу Ященко

Уважаемые авторы площадки.

Сегодня уже год с того дня, как не стало нашего соратника, поэта Камилла Ященко.
Он умер после долгой и мучительной болезни.

В жизни он был очень суровым, спокойным и молчаливым человеком. Мало кто знал о том, что он писал стихи. Он не любил их показывать.

Но мы можем прочесть их и вспомнить добрым словом нашего ушедшего друга.

Антон Флай


***********************************



Поезд

Я не садился в вагон со всеми -
Не по пути мне с другими ехать.
Хочу не быть я другим помехой,
Пускай уж катят, раз им так к спеху...

Всегда мне душно в толпе спешащей,
Всегда мне скучно в толпе вокзальной.
Куда вы рвётесь толпой нахальной?
Ведь этот поезд - не настоящий!

И днём и ночью тот поезд мчится,
Всему на свете он путь измерил.
Стучат колёса по стыкам рельсов:
Удар - потеря, удар - потеря...

Они - помеха, но вот потеха!
Стучит по рельсам тот поезд скорый,
А мне всё слышно, как будто эхом
В груди усталой звучат моторы...


Отцу-фронтовику

Снится сладкий мне сон, снится мне мой веселый родитель.
Его грудь в орденах, его стриженый светлый висок...
И как мама моя называет его – победитель,
И как в ярких медалях взрывается солнца кусок…

                Их давно уже нет… Только я в этом мире остался.
Ведь прошло столько лет. Только память о прошлом жива,
И мне снится отец, и как мне он тогда улыбался…
И мне снится опять, как шумит голубая трава…


***


 
"О доблести, о подвигах, о славе",
о преданной любви к своей державе,
о радостях служения добру,
и о пренебреженьи к серебру
я не пишу, ведь я не верю в это.
               
Мне не дано парадным быть поэтом,
хоть у других такие на слуху.
Мне не дается… Мне не удается…
Мне в общем хоре как-то не поется…
               
Слова же эти в мелкую труху,
давно смололи языки лихие,
что дифирамбы звучные России
орали…
жрали…
в закоулках ржали…
хапали… пили… звания делили…
А я тебе скажу как на духу:
немножко правды лучше груды лжи…
               
Ловил ли ты перепелов во ржи?
Иль окунался  в речку утром томным,
когда  туман струится над водой,
иль с девушкой сидел  в сиренях темных,
нетерпеливый, глупый, молодой?
Или весною первой птичье пенье,
когда в лесу еще лежат снега,
но половодье роет берега,
слыхал ли ты, исполненный томленья?


Оптимист

   
Он на этом погосте не гость,
не случайный прохожий, на черта похожий,
не ночной вурдалак, приходящий сквозь мрак
на манер нетопыря, руки словно крыла растопыря.
Он просто живет по соседству,
и погост этот - мир его детства,
плоть его существа, суть его естества...

Он приходит сюда по утрам,
когда день освещает тот хлам,
что скопился по грязным углам у ограды, в обводной канаве...
Этим хламом его доконали...Банки, тряпки, изломанный крест.
Вонь от свалки разлилась окрест.
А когда-то стоявший здесь храм
разобрали на камни канальи,
и мостили камнями дорогу.
Это очень не нравится Богу.
И поэтому ласковый Бог
к этим грязным безбожникам строг,
и давно его нет на погосте...под ногами хрустят чьи-то
 кости
череп скалится, словно бульдог...
Бедный Йорик... Он здесь бы не смог...
Меж могилами по вечерам
рыщут злые худые собаки.
Часть ограды давно разобрали
и на топку снесли по дворам.
Камни в землю вросли по макушку,
вечерами здесь слышно кукушку, что кукует года мертвецам...
                Это так. Но не так по утрам...

Ведь утрами сквозь дыры в ограде
на погост входят мрачные дяди,
и бредут, себе под ноги глядя,
словно ищут здесь что-то такое, что лишает их сна и  покоя
 А когда это "что-то" находят,
то - увы - никуда не уходят...
А глава их - старшой - говорит: "Стой!" и "Рой!"

Он стоит, как всегда, в отдаленьи,
все знакомо ему, все привычно:
грунт швыряя в остервененьи,
роют яму они, как обычно.
Псы погостные лают и воют, а мужчины все роют и роют
твердый грунт по народному кроют,
а потом, покурив, и работу обмыв, уходят...


 Вот тогда его время приходит!
Он к отрытой могиле подходит,
в куче грунта он камень находит,
вниз швырнув его вдруг, ловит звук: гук! тук! стук!
а затем через грохот рвется ввысь его хохот!
 ХА-ХА-ХА-ХА-ХА-ХА-ХА-ХА-ХА!
Так всегда он смеется тому, что отрыта она не ему!


Страница автора тут: http://www.stihi.ru/avtor/yashenko