Беда

Я бы радовался каждой твоей новой победе.
Встречал бы и проводил время с тобой на обеде.
Да, и жили б мы, наверное, с тобой на победе.
Я же люблю помечтать.
И забываться, не думая о прошлом, только в счастливые будни.
В другие, увы, не получается. Остальные паскудны.
В грустные дни я же люблю помечтать.
Подумать о том, а что если бы...
Надо мною все так же серое, бескрайнее небо. бл*ть.
И подумать о чем-то прекрасном, ну, никак не выходит.
Получается лишь грусть. И музыка в наушниках дает о себе знать-
Отдается эхом в закромах моего сердца, не мозга, конечно.
Я бы закрылся на Эвересте, в абстракте, навечно, чтобы не слышать ваш глупый пиз*еж,
Который пытается меня успокоить. А по крыше снова стучит этот дождь.
Но ведь становится легче, вроде бы забываю,
По крайней мере так сам себе каждый день повторяю.
А правда ли это? Честно, даже не знаю.
Быть может охота писать, а больше не о чем, не о ком.
А в горле повседневный обычно-обидный слёзо-ком.