тихий облик сидит на скамейке
парень, нежно листает страницы
его озарил свет, лампа над стойкой
я узнал, это поэт-мечтающий влюбиться
и я такой же, надо подойти
но пожалуй позже: он одинок, он ведь писатель
он ночами плачет и живёт образами
иссохший человек-мечтатель
нас никто не починит-кстати
да и плевать, я не пишу, я ноюсь
мне не поможет механик
в наушниках только "вы соглашаетесь" и "замкнутость 8"
и я знаю, поэт это-ты
ведь никому не был нужен
научился страдать, рыдать, стал нужен всем вокруг
не сочти за грубость, прости
дорогая, что-бы выбраться из этой мглы
коснись моей руки, я подарю тебе букет гвоздик
прекрати думать о боли, хватить целовать руками ножи
и тебе счастья дам хоть на миг
вот, я делаю шаг на дорогу
подхожу к одиночке на скамье
тяну ему руку с улыбкой
"не грустите, мисье"
все поэты умрут
© Copyright: Страдающий Максимализмом, 2015
Свидетельство о публикации №115112410842
Свидетельство о публикации №115112410842
Рецензии