Уставшему поколению. 22. 11. 15

Я - уставший, душевнобольной человек:
Старый, дряхлый и даже немного седой.
Я прожил тридцать лет, а как будто бы - век,
Я оброс грузом прошлого и бородой.

Я в мешках под глазами свой космос храню,
А за пазухой - камень для тех, кто сильней.
Я - один в поле воин, одетый в броню,
И признАюсь: я так ненавижу людей..

Мои кости трещат, и суставы ломает
От оков одиночества по вечерам.
Я клянусь, что никто никогда не узнает,
Как я волю даю прегорючим слезам.

Я впиваюсь зубами в нежный пух одеяла,
Вою волком на стены и на потолок.
Я багрянец вина наливаю в бокалы:
Для себя и для тех, кто, как я, одинок.

Отражение в зеркале - дервиш в лохмотьях,
А в глазах - ветер вздыбил пустынный песок.
И хотя узнаю себя даже и вроде,
Тихий крик застыл в горле, но поперек.

Заблудился я в комнате и тысячелетьях,
Я запутался в снах и в клубке из ночей.
Вместо пряника - звонкие, наглые плети
Обвивают кривую сутулых плечей.

Я - уставший, безмозглый, бездушный кретин:
Я живу день за год, а молитвы - забыл.
Я по жизни плетусь постоянно один,
Спотыкаясь об тех, кто меня не любил.