Избранный

Mr. Freeman в стихах.

Скажи, разве ты не чувствовал,
что вокруг все какие-то обычные,
а ты – особенный, миру непривычный.
Помнишь, когда в детстве ты думал,
что твои родители – ненастоящие,
а ты из космоса, всех превосходящий.
Ты – самое главное, что есть на Земле…
Но время идёт всё быстрей и быстрей,
Хоть чувство, что ты - герой, не покидает.
Оно и не покинет. Так у всех бывает.
Это и есть – чувство нашей реальности,
Понятие твоей собственной индивидуальности.
Только кретин утверждает обратное без причин.
ВОТ ОН – Я, ТОТ САМЫЙ БОЛЬНОЙ КРЕТИН!
И я говорю тебе, что ты – неизбранный!
Ты, как все, на общую цепь нанизанный.
Подумай: что такого ты для мира сделал?
Вот Эдисон лампочек коммерчески наделал,
кроманьонец – колесо, Будда – нирвану.
Много вещей, без которых жить перестанут.
Убери их – и всё вокруг рухнет непременно!
Для них напрочь невозможна никакая замена.
Людей, которые сделали действительно важное,
с натяжкой можно назвать избранными каждого.
А ты, прости, вообще, что здесь делаешь?
Не сейчас, а в целом – в мире белом?
Какова твоя миссия, о великий избранный?
Что ты делаешь для присутствия на Земле?
Давай поищем следы великого в тебе?
Будильник зазвенел. Вот ты проснулся.
Лежишь и в потолок с ужасом уткнулся.
Вспомнил кто ты и что сегодня делать.
Смотришь на часы – опаздываешь, это мелочь.
Встаёшь, в ванной делаешь своё большое дело.
Зашел на кухню. Слопал, например, пончиков.
И всё. Время твоё на этом закончилось.
Ты в офисе, человек разумный, венец природы.
Считаешь ресурсов приходы и расходы.
Дитя бога или богов и баловень судьбы.
От степлера твои руки стали грубы.
Ты, избранный, сидишь за какими-то отчётами.
Ты чувствуешь абсурд перед этими подсчётами.
А весь мир, уповает на тебя, шалун.
Недовольство вырастает в бунт, бунт, бунт! БУ-У-УНТ!!
Ты прекращаешь работу и встаёшь из-за стола -
довольно жалких булавок и цифр сполна.
Ты решительно идёшь и наливаешь себе кофе.
Открываешь в интернете свой профиль.
Кофе приятно обжигает руку теплом.
Глоток, ещё один… теперь всё путём.
Твой внутренний бунт постепенно утихает…
Последний глоток кофе чары заливает.
Ты идешь на свой личный великий трон.
На буквы и цифры мозг опять заострен.
Весь мир ждал от тебя именно этого.
А что ещё взять? Ничего секретного.
Вечером ты вползаешь в свою норку,
С чувством своего выполненного долга.
Покушал, покакал, и ложишься спать.
Завтра опять вставать, долг выполнять.
Красиво, нет? Ты задал им жару!
Так им! Только б не увидеть кошмара.
В этом своём сне ты тихо умираешь.
Потому что жив или мёртв не знаешь.
Для мира это не играет никакой роли.
Ты даже винтиком системы быть недостоин.
Ты просто севшая на механизм пылинка.
Скручиваешься в постели, словно личинка.
А завтра вновь идёшь на свою работу.
Исключение только воскресение и суббота.
Ты умираешь, на твоё место кладут другого,
Вживляя воспоминания тебя такого непростого.
Стандартные воспоминания обычного человека.
Пусть даже больной, пусть даже калека.
Он – не ты, но считает себя тобой.
Да и ты – не ты. Сливаешься с толпой.
Кто ты? Тебя на самом деле давно нет.
А может быть ты ушел на тот свет?
Просто это прикольно – сверху смотреть,
как кусок мяса продолжает чернеть,
На улице холодно. Куртку накинь.
Ты феерически избранный! Аминь.