Поздняя осень

В этой поздней осени есть что-то хорошее.
Пока выйду на улицу, уже совсем стемнеет.
Никто не заметит, как я печальна и брошена,
Жалеть и сочувствовать никто не посмеет.

Сквозную дыру в моем сердце не видно,
Она сливается с тьмою проспектов ночных.
За слабость, боль, слезы будет не стыдно.
Наконец-то, не прячась, я поплачу навзрыд.

Дождь начнется, и люди побегут по домам,
А я останусь стоять, смотря на свет  фонаря.
Опять пытаясь понять: разве может быть так,
Что жизнь моя - лишь иллюзия, и все было зря?

Зайду в подъезд, ну а там у соседей ремонт,
И кто-то пишет в Фейсбуке, что летит на Гоа.
Да, это сбудется, но забудется и пройдет,
А в конце всех нас ждет, увы, могила и прах.

Но, раз все так просто, зачем есть  любовь?
Если мы обречены, почему хотим счастья?
Ради чего идем, падаем и поднимаемся вновь?
Откуда знаем, что каждый шаг не напрасен?

И чем дольше путь, тем будет больше потерь.
После каждой из них - внутри сквозная дыра.
Но все равно ты латаешь ее и лезешь наверх,
Не сомневаясь ни разу, что по-другому нельзя.