Как юродивый хохочет
ветер буйный за окном:
стонет, воет, причитает,
будоражит всё кругом.
И, безжалостно срывая,
листья, что ещё дрожат,
в хороводы собирает,
что кружатся и пестрят.
Поднимая их всё выше,
отправляя в дальний путь,
рыжей стае в спину дышит,
не давая повернуть.
И, подняв метель шальную,
раздосадованный сам,
он в сугробы собирает
всё, что падает к ногам.
И, уставшие от бега,
обветшавшие, кружа,
листья молча погибают,
умирает в них душа…
И, с такой тоской, смотрю я
на прилипший лист к стеклу:
бьётся, бедный, и трепещет,
и тоскует по теплу.
Лист осенний, лист продрогший,
может быть, в последний раз,
ты к теплу в мой дом прибьёшься,
и согреешься сейчас.
Отогрею на ладошке,
пред собою положу,
о последних днях осенних
стих печальный напишу.
И останется со мною
он, по осени скорбя,
жёлтый лист, последний самый,
дней последних ноября.
Лист последний...
© Copyright: Марина Малютина, 2015
Свидетельство о публикации №115112304164
Свидетельство о публикации №115112304164
Рецензии