Город

Мы ждем чего-то в тени вокзала:
Иль электрички,
Или чудес.
Осталось дело за самым малым - покинуть город и, наконец, забыть последние с кем-то встречи и вновь вернуться к отметке «до».

– Ваш поезд перенесен на вечер.

...от гнева воздух кусаем ртом, да так, что холод пронзает кости и вязкой болью морозит кровь.
Нам, с высоты небольшого роста, не виден длинный глубокий ров, который тянется близ вокзала.

И впредь не выйти, а лишь войти.

Мы не сдаемся.
Мы ждем устало, когда откроют еще пути.

– Ваш поезд перенесен надолго, – грохочет голос, кричит в лицо. – Не стоит ждать, ведь не будет толка, здесь не прямая, а лишь кольцо.
Вам не уехать.
Так будет лучше,
Я это знаю похлеще вас.

И этот голос надежды рушит
И не дает улизнуть сейчас.

И мы встаем,
Собираем вещи
И гордым шагом уходим прочь.
Нас будут ждать еще где-то встречи, покуда эта продлится ночь.
Нас встретит город (не встретят люди), пожмет нам руку, как добрый друг.

Мы станем просто набором судеб.

И нам покажется, что недуг пронзает наши больные кости и вязкой болью морозит кровь.
Мы, с высоты небольшого роста, не будем видеть глубокий ров,
В котором тонем,
В котором гибнем,
В котором нам просто нужно жить.

Наш город плачет холодным ливнем.
И впредь нам стоит его любить.