Поток мыслей

Это, конечно, никакое не стихотворение, но сейчас я и не претендую.

Так много правильных слов сказано.
И много хороших дел сделано,
И пора бы уже улетать от смут,
Но крылья всё не растут.
Моя жизнь - как очень хороший батут.
Отлетев от проблемы, я снова к ней вниз возвращаюсь.
И этим же воздухом вновь отравляясь,
Я, руки раскинув, лечу...
Сегодня польются дожди.
Холодные, колкие.
Громкие.
Как я хочу
...под одним из таких повстречать покой.
Но снова не здесь, не сейчас...
Не со мной.
И я вновь без зонта прохожу мимо мокрых деревьев.
Я насквозь, навзничь и до нитки.
Почему каждый мой мир
Такой хлипкий?
Такой безликий.
Потому что он мой?
А мне говорят "не ной".
А мне говорят "уймись", ведь ты
Ещё так молода.
Ну да.
А внутри мне давно девяносто.
И вот этот обманчивый остов
Лишь сокрытие старой души.
Её разъедает некрозом.
И поздно...
Что могу я сейчас? Много?
А если что-то вернуть? Свернуть?
...Скорее шею, чем горы.
Вот, снова.
Эта мысль - никакая не новость.
Только это ли правильный путь?
 Я и так словно самоубийца,
Обреченный на вечность в пути
Между раем и адом.
Под внимательным взглядом
Бога и Дьявола.
И они мне придумывают -
Какие-нибудь правила...
Где-то что-то оставила -
Не вернут.
Вот и ищешь безумный маршрут,
Чтоб в пути с ними не повстречаться.
Чтобы хоть на минуту казаться
Независимо смелой.
Или мертвенно белой
От их вечных деяний невовремя.
Я давлюсь обходными маневрами.
Поскорее бы кончился тлен.
Поскорей...
Я так жду перемен.