О словах

А невысказанное подобно смогу и душит меня
Когтистою лапой по сетке венозной на шее –
Я словно стареющий день, осторожно линял
С серого в чёрный – цвет траура и надежды.

Всё, чем я жил и дышал – это полгорсти слов,
Что мне и пряник, и кнут, и в сознании ветер,
Точёные фразы – мой поднебесный кров,
Без клякс и помарок – я за него в ответе.

После сотни речей не исправляют чернил,
Мне осколки-предлоги вонзали меж позвонков
С безумным оскалом – за то, что болит
Я был низвергнут в объятья людских оков.

Я был ниспослан проклятьем и за него распят,
Кричал отголоском в пёстрой чужой толпе
О том, что у них – птицы внутри летят,
Плещутся волны – как и когда-то во мне.

Слова выжигали под кожей ярым клеймом,
Они растекались потоком в моих узлах –
Я был счастливцем, словно во мне серебром
Блестели и говорили миллионы глаз.

Внезапно меж строк заклубился тугой туман,
И в просветах гадко моргали фразы-клише –
В петлю слов завернулся, будто в капкан –
Как после паденья воскреснуть моей душе?

Во мне ком из стали – застрял и горит огнём,
Последняя дань – пустой молчаливый приют;
Надо мною по-прежнему синего неба ладонь,
Но солнце исчезло – я больше не говорю.