Сэмюэль Беккет - Serena I

без пышного и старого Британского музея
Фалес и Аретино
на груди флокса Регент Парка
хрустит под громом
в нашем мире багряная красота
мертвая рыба
теченьем сносится
все вещи богами полны
сдавленные, кровоточащие
птица-ткач оранжева
гарпия вне всяких забот
и также кондор в горжетке коростовой
они смущают взглядом
чрез обезьяний холм слоны
Ирландия
свет наползает вниз
их старый домашний каньон
меня высасывает отчужденно
в надежную, старую
горящую зднц! Георгия-сверла
о! гадюка через дорогу
своей крысе делает прокол
как снег бел
в ее слепящем сушильном шкафу
перистальтической стромы
limae labor*
отче, отче, в небесах мастерство
нахожу себя занимающим Хрустальный Дворец
для Островов Блаженных из Примроуз Хилл
увы! но представлять собой такой персоны вид я должен
отсель в Кен Вуде
кто меня отыщет
мое дыханье в середине чаще задержано
никого, но карьерные возлюбленные особенно
Я себя изумляю, движимый множеством
суставчатых литников
для почтения Тауэр Бридж
для гадючьего реверанса к и из Города
покуда в сумраке светильник
не ослепится гордыней
метнет в сторону подъемных крыл сращенье
затем в фермате серой скорой помощи
пульсируя на краю
отлив придыханий
затем, ниже отребья себя обнимаю
покуда беспризорник
нашли проклятие его глазам с кругами
требуя Аве, утомленный Зерцалом
Я прочь корчуюсь в гневе страшном
под Кровавой Башней Квартала Женатых Мужчин
и вдалеке на всей скорости
меня испорти, Врена громадный обидчик
и прокляни тот день, затворенный в клетке
на платформе задыхаясь
под урной пылающей ярко
я не был рожден Дефо
но в Кен Вуд
меня кто отыщет?
мой братец-муха
обычная комнатная муха
украдкой идущая
прочь на свет из тьмы
скрепленная со своим местом под солнцем
возбуждает свои шесть конечностей
радуется на своих несущих поверхностях
своих буферах
это жизни ее осень
она служить не сумела бы
и тифу, и маммоне

without the grand old British Museum
Thales and the Aretino
on the bosom of the Regent’s Park the phlox
crackles under the thunder
scarlet beauty in our world dead fish adrift
all things full of gods
pressed down and bleeding
a weaver-bird is tangerine the harpy is past caring
the condor likewise in his mangy boa
they stare out across monkey-hill the elephants
Ireland
the light creeps down their old home canyon
sucks me aloof to that old reliable
the burning btm of George the drill
ah across the way a adder
broaches her rat
white as snow
in her dazzling oven-strom of peristalsis;
limae labor
ah father father that art in heaven
I find me taking the Crystal Palace;
for the Blessed Isles from Primrose Hill;
alas I must be that kind of person;
hence in Ken Wood who shall find me;
my breath held in the midst of thickets;
none but the most quarried lovers
I surprise me moved by the many a funnel hinged
for the obeisance to Tower Bridge;
the viper’s curtsy to and from the City;
till in the dusk a lighter;
blind with pride
tosses aside the scarf of the bascules
then in the grey hold of the ambulance
throbbing on the brink ebb of sighs
then I hug me below among the canaille
until a guttersnipe blast his cem;d eyes
demanding ‘ave I done with the Mirror
I stump off in a fearful rage under Married Men’s
Quarters Bloody Tower;
and afar off at all speed screw me up Wren’s giant
bully
and curse the day caged panting on the platform
under the flaring urn
I was not bom Defoe
but in Ken Wood;
who shall find me
my brother the fly
the common housefly
sidling out of darkness into light
fastens on his place in the sun
whets his six legs
revels in his planes his poisers
it is the autumn of his life
he could not serve typhoid and mammon