Весна в больничной палате

Холостая, как холостой патрон в изящном стволе Смит-И-Вессон…
Сорок четвёртый русский. Не убила. Ранила. Так… В предплечье, зацепом.
А весна в больничной палате марта, как поэт в кабинете, двигает кресла
И орёт апрель, появляясь на свет, хрустальным фальцетом…
Я сижу на окне. Внизу, по чистой, мягкой простыни снега
Пробегает жизнь людей, которые скоро останутся в прошлом.
Я уеду отсюда. И забуду через неделю – и двор, и небо.
А запомню, как обычно, какой-нибудь яркий плащ случайной прохожей….
Композиторы скальпелем сонных смычков удаляют язвы сомнений.
И на наши драмы смотрят соседи, когда мы курим, ноги поджав, затяжно.
Тот, кто создал наш мир – сумасшедший, капризный, до смешного вспыльчивый гений.
Остальное – на фоне этого – как-то совсем неважно…
Из моих знакомых никто не курит такую марку, никто не может
Так улыбаться, как ты и так терзать мою душу так… потихоньку…
Я боюсь, что жизнь моя станет когда-нибудь односложной ,
И перестанет быть стихотворной, вдруг превратившись в хокку.