О поэтах

У Поэта путь мирской не мёдом мазан:
труден хлебушек его и жестковат.
И всегда поэт за что-нибудь наказан,
хоть божится, мол, ни в чём не виноват!

Видно в прошлых жизнях так накосорезил,
что расплачиваться в нынешней устал.
Как он в юности своим величьем грезил!
не сложилось, но хамить не перестал...

Кто свихнулся, кто застрелен,
этот – помер, не похмелен,
тот, – непревзойдённый гений, –
не вылазил из долгов.
А другой – свою "медузу"
принимал всю жизнь за Музу!
Та рожала (вечно с пузом), не стихи, но дураков.

В поэтах ходить романтично,
да больно уж проблематично...

Жизнь поэта – череда сплошных трагедий:
он не понят, он не признан, не богат.
То в пивной не то прочтёт – по морде съездят,
то собратья по перу "живьём съедят".

Но не сдёрни от него вчера та «плесень»,
(он решил, что всё! судьба пошла дугой!),
не создал бы свою лучшую из песен,
посвятивши её «плесени» другой.

Это ж надо умудриться –
во всех прошлых жизнях спиться,
удавиться, застрелиться,
и по новой всё начать!
Нахреначить не однажды
гениальности и лажи,
чтоб потом, потомок каждый
мог рога подрисовать.

Поэтом быть – ох, как прекрасно!
Да только, уж больно опасно...

2011