Совсем я не печалюсь о погоде,
Она печаль и есть сама.
Надрывно душу мне изводит,
Всего лишь душу, не сводя с ума.
Иммунитет имеет разум, к счастью.
С душой он в отношениях простых:
Когда пройдет брожение ненастья,
Возьмет свое – ему не нужен жмых.
Какой-то легкой нежною вуалью,
Возникший запах темно-красного вина,
Скользнет с намеком терпкости печальной
Туманным светом из вечернего окна.
Он не навязчив и своим касаньем
Притянет мысль о бренности всего,
Намеком легким и напоминаньем,
Что время осени почти все утекло.
Предзимнее
© Copyright: Вит Иванов, 2015
Свидетельство о публикации №115112204667
Свидетельство о публикации №115112204667
Рецензии
