Стойка
Я посвящаю стих танцующей пурге,
Такой, что у прохожих спины в сгорбленной дуге.
Наверно, всё же я родился подлецом, -
Ведь драться хочется, а снег мне бьёт в лицо.
Иду навстречу непогоды и смеюсь,
Ничуть не страшно мне, но радостно. Клянусь!
Берёзы белоствольные видны едва,
Белым-бело вокруг, ни края и ни дна.
Машины редкие, пыхтя, бурят пургу.
Деревья гнутся ветром. Спину я не гну.
© Copyright: Томас Нигаматзянов, 2015
Свидетельство о публикации №115112203185
Свидетельство о публикации №115112203185
Рецензии