Рябиновые сполохи, как грезы,
Под солнцем утренним стекаются в окно,
Как капли крови, но не капли-слезы,
По чувствам зародившимся давно.
Еще не осень, время не готово,
Принять нахлынувшую золота волну,
Природа увядает, чтобы снова
Как я, вернуться на весеннюю пору.
Нет буйства красок, умиротворение,
Покой и спелость летняя кругом,
Все замирает в чудном предвкушенье,
Как кисть художника над белым полотном.
Еще мгновение и вдруг заполыхает,
В осенних радугах есенинским костром,
Кто был любим и кто любил, тот знает,
Какая мудрость остается на потом.
Не догорающий костер, а полыханье,
Поднимет душу на высокую волну,
Но никуда не денешь из сознанья,
Что нету пары сердцу моему.
И перечеркивая взлеты и падения,
На затаившуюся временную гладь
Я уложу своей души творенье,
Предпочитая ни о чем не знать.
Предосеннесть
© Copyright: Людмила Рыбалова, 2015
Свидетельство о публикации №115112202616
Свидетельство о публикации №115112202616
Рецензии
