Солдат

«Отца зарезал, мать повесил.
Я говорю: я был подлец,
И был беспечен, волен, весел,
Но наконец... Но наконец...»
— С. Маршак, 1913.


С видом которым протянет он руку —
Будучи до бесконечности мирным, 
Будто распутье вмещается в круг —
Страждущим детям в страждущем мире?

Где он добился мечты, внёс разлуку?
Где он забыл материнский язык и
Уничтожал ядоносную фугу
Чтобы под рёбрами жгло так бессильно?

Кто его сможет когтистою лапой
Крюком согнуть, если китель сжимает
Райские песни — не мышцы, а латы
Воздухорожденные, оглашая:

«Вор и насилец, век-алкоголик
С печенью севшей и лёгкими в дырах».
Он погорелец сотен историй
Сотен миров перекрёстного мира.

Что за улыбка в нищетной темнице,
В свалках восторг перед переработкой
Тленного мусора? Ярость отбивши,
Он отдаёт своё сердце... 

А руку?
Тянет кому-нибудь.
«Без протяженья этой руки
Скопчен вместе в мечтой буду».


20-22.11.2015