Уходит день, собрав оброк молчанья.
В морщинах штор колышется Луна.
А на асфальт роняет заклинанья
Снежинок тихих, белых пелена.
Они летят согласно расписанью,
Моей мечты и грез поводыри.
И в каждой миг таинственного знанья,
Что время блеф и врут календари.
Ложится тень, воительницы ночи.
А мне под локоть кто-то шепчет стих,
И по столу, рассыпав междустрочья,
Одно перо расскажет про двоих.
О поле том июльском, желто-пряном,
О воле той, что пела до зари.
И станет ясно - поздно или рано -
Мы будем вместе. Врут календари.
Врут календари
© Copyright: Дон Алессандро, 2015
Свидетельство о публикации №115112201231
Свидетельство о публикации №115112201231
Рецензии
