Винс, как ты так можешь

Винс, Господи, как ты можешь так жить,
когда она выплетает целое небо на твоей кухне
и руки,
руки свои запускает тебе в волосы, кусает губу.
Сумасшедшая с**а.

Как тебе, Винс, с ней?
Каково ее не любить?

Винсент, когда она плачется дохлой скрипкой
в твое плечо, ты хоть думаешь о чем-то,
кроме ее мини?
Винс.
Винс.
Это как будто сидишь на героине,
сидишь упорно, не желая иного.
Ви,
а в ней столько ниток цветастых, коротких, длинных -
такая галиматья.

Винс,
а ты ее хочешь, когда она пьяная лижется с женщинами?
Хочешь ее?
Можешь не отвечать.
Она опускается на голову любому дождливым вечером,
такая зараза.

Ты счастлив-то, что она - твоя?

Винс, сколько же обо мне дурного сказано, а я ведь бросил курить,
представляешь?
Исправляюсь немного. Но бухаю как конченый:
все пишу на нервах, иголках, подпитии.

Винс, сколько обо мне сказано.
А со мной ничего,
ее родинки у левой груди кроме,
не случилось интимнее.

Винс, когда она будет ворковать над твоей ширинкой,
вспоминай, что

у нее моя смерть в самом сердце.
Всегда.
На репите.

/2015 год/