За гранью темноты, где с крылышек пчелы
струится на песок легчайшая пыльца,
в безмолвии стоят древнейшие столпы
творца.
И музыка дрожит на пальцах, что плетут
сеть звуков в вышине, спускаясь до земли,
и здесь ложится спать, скрываясь как корунд
в пыли.
Изломанный мой сон, мой демон и пророк,
отраду отыскав не в звуках, в тишине,
вздыхает, обмерев у обнажённых ног,
по мне.
Во власти суеты на сумрачном пути
есть голос – мой покой, мелодии стезя.
Я болен, но живой. И мне с неё сойти
нельзя.
Во власти трёх огней пред бездной замерев,
я вижу Белый Град за пламенем свечи.
А бездна, распахнув в безмолвии свой зев,
молчит.
Поднявшись к небесам, я отыскал лишь дно.
Стою заворожён и внемлю. Голос твой
над временем летит. И я прошу одно:
лишь пой.
За гранью темноты...
© Copyright: Виктор Щетников, 2015
Свидетельство о публикации №115112100906
Свидетельство о публикации №115112100906
Рецензии