без ответа

и каждая ночь с сигаретой
напоминает, что ты есть
где-то.
кто тебя выдумал?
кто слепил эти руки и поставил на них крестики
(чтоб я не забыла, что мы не вместе)?
кто растрепал эти волосы?
кто дал именно этот голос?
кто выточил этот нос так остро и грубо?
кто налил соком и ядом эти губы?
кто надел на тебя эти пропахшие тобой и твоей квартирой майки
и поношенные бело-зеленые найки?
кто раскрасил глаза моим любимым цветом?
кто сделал тоску по тебе уместной именно летом?
кто снял с тебя когда-то кофту и повесил ее на мои плечи?
кто начертил тебя так, что даже время не лечит?
кто обрек меня жить в одном моменте и скучать?
в том моменте, когда на эскалаторе ты попросил тебя обнять.
кто же это такой плохой?
кто не родил меня глухой, а лучше слепой?
кто не помог мне больше не увидеть тебя никогда?
кто? кто же этот иуда?

бог?
да как он мог?

зачем он назвал тебя так мягко?
зачем постелил меня к твоим ногам, как половую тряпку?
зачем не оставил в твоем сердце места?
зачем слепил из такого крутого теста?
зачем свел мою галактику
около театра "практика"?
зачем в моей памяти навсегда кучка утренних людей, одетых неброско,
ждут, как и я, на станции маяковская?
что я сделала ему?
почему по его милости иду ко дну?
так бы и съездила ему по роже.
скажи, почему, зачем и за что, боже?

спасибо, что в ушах, как идиома,
всегда его слова: "соберись, как делала фиона".