Три сонета для поэта. Средь дипкурьеров ты поэт

Средь дипкурьеров ты – поэт,
Об этом, Боря, спору нет.
А вот среди поэтов
Тебя, Иваныч, нету.

К Парнасу можно всем стремиться,
Поэтом может всяк родиться.
Но стать Поэтом суждено
Тому, чьё сердце зажжено.

Ты – дипкурьер, боксёр, не спорю,
И ресторатор ты на ять,
Но надо сердцем воспринять
Всё то, что пишешь, милый Боря.

Не лезь в Поэтов редкий строй.
На их волну себя настрой.
***
Не лезь в Поэтов редкий строй.
Им подражать, Борис, не надо.
Себя на их волну настрой.
При жизни не ищи награды

За тяжкий труд на ниве слова.
И если ты сейчас в чести,
То крест Поэта не снести
Тебе до дня того Святого,

Когда распнут тебя враги.
Коль жизнь закончишь не распятьем,
То звёзды все твои – проклятье!
Так по воде идут круги

От камня, брошенного в воду.
Несчастен всяк, кто входит в моду.
***
Боксёр. Дипкурьер. Ресторатор.
Три слова: в них вся его жизнь!
Натура - клокочущий кратер!
Возьмётся за что-то - держись!

Всё делает он образцово,
И всё-то ему по плечу!
Манеры - кремлёвско-дворцовы,
Чужим был всегда стукачу.

Давно уже с Музою дружен,
И Лира его так звучна!
Парнасу поэт такой нужен,
Ведь рифма его так сочна!

И вовсе он не прокуратор,
Боксёр. Дипкурьер. Ресторатор.

Работает, как экскаватор,
Поэт, музыкант, ресторатор!

И книгу эту, как букет,
Вам дарит Курочкин - поэт!