без концовки

такая пора, что пишется исключительно мало.
я обедневший поэт. и дело в словах, в их выражении, а не в финансах.
а мои пустые глаза вовсе не признак бездушия. но что со мной стало?
это все обстоятельства, что не сторонятся меня. на этом и все - обойдемся и без нюансов.
а я и не знала, что существует прошедшее. для меня уже этот ресурс истрачен,
для меня это что-то из ряда выдуманных потерь.
просто невнятные вмятины из моей жизни и не иначе,
громко кричащие, мол, не будь к себе атеистом и несмотря ни на что в себя верь.
сколько прошло, а я наизусть все помню:
мегаполисы, что горели во мне, невысказанность и последние адреса.
я пытаюсь прикрыть это все своей уставшей за долгие годы ладонью,
лишь бы не слышать из прошлого отголоски и голоса.
но я отчетливо слышу отходчивый осадок из прошлого.
я бы на этот счет не против лишиться слуха, но все уже слишком поздно.
почему нельзя просто закрыть окно с прошлым, ведь в мире столько всего заколочено,
и да, я сейчас абсолютно серьезно.
такая пора, что, знаете, пишется  исключительно мало,
больше сидится в закрытых пространствах, чтоб не совершить ошибок, ведь жизнь моя без страховки.
и просто отчетливо доведя себя снова до исступления, пусть не разом, а с интервалом,
этот стих остается без хорошей концовки.